Mai così "apart"

Pasqua è trascorsa e tra una mezzora trascorrerà definitivamente anche Pasquetta. Una giornata insolita, almeno per me. A qualcuno, può darsi, sarà addirittura parsa quasi monotona. Mai prima d'ora, la Gang Apart è stata degna di essere definita tale. Sette unità divise, separate casualmente o forse per propria volontà, ciascuna dislocata in un posto diverso, sia fisico che mentale, condiviso con persone note o in altri casi sconosciute, persone simpatiche, arroganti, bizzarre o magari del tutto insignificanti. Segno dei tempi che corrono, del desiderio intrinseco di cambiare, degli anni che passano inevitabilmente e delle persone, delle cose, degli animali, delle città e talvolta anche dei fiori che si interpongono sulle nostre strade pericolanti, elementi che colorano con tecniche e stili differenti le nostre vite un tempo comuni, da un po' di stagioni a questa parte, forse, sempicemente collidenti. Al di là di tutto, della malinconia di queste mie riflessioni, al di là dei miei tenui ma comunque spassosissimi giorni di festa, delle opulenze di una tavola perennemente imbandita, dei sorrisi avvinazzatissimi, delle ciniche partite al caro Monopoli, per l'occasione rispolverato nella gloriosa edizione europea, con il qui presente a dominare la scena continentale grazie ad una memorabile manovra geo-politica covata nei sobborghi parigini e proseguita con vanto nella stessa capitale in cui vent'anni fa cadde un muro e che da poche ore è stato di nuovo eretto da tutte quelle migliaia e migliaia di seguaci per blindare strenuamente la mia fortezza. Al di là degli occhi lucidati dall'efficace THC, dei respiri allungati a cielo aperto, profonde inalazioni d'aria gelida, sottile e pulita, nei meandri della notte buia, col pennello orientato verso delle linee bluastre disegnate magistralmente all'orizzonte, cercando invano di non intaccare quella tela, schizzando scriteriatamente sui jeans già imbevuti di benzina, intanto che lo sguardo sfidava la tramontana per poi perdersi magicamente tra quelle vallate, scenari che, ad occhio e croce, sembravano proprio come l'Irlanda descritta sui libri di Joyce o cantata sulle rapide note dei benemati Pogues. Al di là di queste immagini, sgangherati amici, voi tutti mi siete mancati molto, ma, molto di più, mi è mancata quella spinta, quello slancio, quell'ardore dei nostri tempi migliori, quando, in primis, la compagnia veniva prima di ogni altra cosa. Il senso delle nostre vite sta cambiando, me ne rendo conto anche io, che di solito non mi accorgo nemmeno di portare i pantaloni sbottonati. Per alcuni di noi quel senso è già cambiato da un bel po'. Per qualcuno, chissà, probabilmente per i più irriducibili, la vita non cambierà mai, semplicemente perché convinti che l'unico senso tollerabile, in sostanza, sia sempre lo stesso che da anni, con le dovute variazioni di metodo e la maturità tratta dalle esperienze, si continua ad interpretare. Lo stile perpetuo di chi è fanciullo e tale rimarrà per sempre. Lo stile inconfondibile di un idiota che non ha capito ancora che il suo senso di marcia, in verità, sia esattamente opposto a quello della stragrande maggioranza delle persone che popolano questo splendido, ma totalmente incompreso mondo che qualcuno, prima di noi, ha inteso chiamare Terra.